* * * (пост писался еще в субботу ночью, но тогда отрубился инет)

[Recollection]

Знаете, самое лучшее в днях рождения - салаты, которые потом можно доедать. Нет, серьезно: весело - оно конечно весело, поржать над Катей, которую развезло - забавно, с воплями открывать шампанское (с ума сойти, я в первый раз в жизни сама открыла шампанское!) - прикольно, но... Веселье кончается, а вот салаты - остаются. И мало того, что они остаются - они еще и вкусные.

Плохо только то, что сегодня мы весь день что-то жуем. Так и до размеров молодого кита недолго...

---------------------------------------------------------------------------------
В процессе вчерашних разговоров о неизбежности старения (черт возьми, я недавно в первый класс поступала, я это помню!) вспомнился презабавный Киплинговский стих, который "Моя соперница". Пути ассоциаций неисповедимы, убейте не помню, к чему я его вчера читала вслух (странный выверт памяти - никогда его специально наизусть не учила)... Но факт есть факт - читала.

А сегодня вот нашла. Причем даже в оригинале. *давно, очень давно собиралась*

My Rival
I go to concert, party, ball-
What profit is in these?
I sit alone against the wall
And strive to look at ease.
The incense that is mine by right
They burn before Her shrine;
And that's because I'm seventeen
And she is forty-nine.

I cannot check my girlish blush,
My colour comes and goes;
I redden to my finger-tips,
And sometimes to my nose.
But She is white where white should be
And red where red should shine.
The blush that flies at seventeen
Is fixed at forty-nine.

I wish I had Her constant cheek:
I wish that I could sing
All sorts of funny little songs,
Not quite the proper thing.
I'm very gauche and very shy,
Her jokes aren't in my line;
And, worst of all, I'm seventeen,
While She is forty-nine.

The young men come, the young men go,
Each pink and white and neat,
She's older than their mothers, but
They grovel at Her feet.
They walk beside Her 'rickshaw-wheels--
They never walk by mine;
And that's because I'm seventeen
And She is forty-nine.

She rides with half a dozen men
(She calls them "boys" and "mashers)
I trot along the Mall alone;
My prettiest frocks and sashes
Don't help to fill my programme-card,
And vainly I repine
From ten to two A.M. Ah me!
Would I were forty-nine.

She calls me "darling," "pet," and "dear,"
And "sweet retiring maid."
I'm always at the back, I know,
She puts me in the shade.
She introduces me to men,
"Cast" lovers, I opine,
For sixty takes to seventeen,
Nineteen to forty-nine.

But even She must older grow
And end Her dancing days,
She can't go on for ever so
At concerts, balls, and plays.
One ray of priceless hope I see
Before my footsteps shine:
Just think, that She'll be eighty-one
When I am forty-nine! (с) Rudyard Kipling

Ну не прелесть, а?..

---------------------------------------------------------------------------------
Пока искала - нашла еще одно совершенно замечательное стихотворение (которое тоже почему-то помню наизусть..). Очень, очень красивое, какое-то светло-грустное. Одно, пожалуй, из моих любимых.

Серые глаза - рассвет...
Перевод К. Симонова

Серые глаза - рассвет,
Пароходная сирена,
Дождь, разлука, серый след
За винтом бегущей пены.

Черные глаза - жара,
В море сонных звезд скольженье,
И у борта до утра
Поцелуев отраженье.

Синие глаза - луна,
Вальса белое молчанье,
Ежедневная стена
Неизбежного прощанья.

Карие глаза - песок,
Осень, волчья степь, охота,
Скачка, вся на волосок
От паденья и полета.

Нет, я не судья для них,
Просто без суждений вздорных
Я четырежды должник
Синих, серых, карих, черных.

Как четыре стороны
Одного того же света,
Я люблю - в том нет вины -
Все четыре этих цвета. (с) Редъярд Киплинг

---------------------------------------------------------------------------------
Все еще под впечатлением от "Узорного покрова". И отчасти под впечатлением от того, как можно испортить хороший сюжет гламурной голливудской экранизацией.

Они ведь, в принципе, и актеров хороших подобрали, и начали неплохо (разговор о поездке в Мэй-дань-фу прошел вполне себе живенько), но вот на кой черт им понадобился этот романтишшно-трагический хэпиэнд?.. Если брать фильм отдельно - ничего особенного. Грустно, потому что актеры хорошо отыграли, а сюжет в принципе стандартный. А вот если книга... Оооо!

Знаете, меня в последнее время очень занимает разница между писателями и Писателями. Ну, или, если обобщить, меду аффтарами, авторами и Авторами. Я, в принципе-то, достаточно неразборчивый читатель: что под руку попадется, то и читаю. Донцову, конечно, по доброй воле в руки не возьму, но если читать будет совсем нечего - могу и на ЭТО польститься. Когда что-то вот так неразборчиво делаешь, поначалу адски рябит в глазах. А потом начинаешь ловить отличия.

Скажите, откуда старые писатели брали такие слова? Точнее откуда они знали последовательность - такую? Когда ничего вроде особенного, но вместе с тем так просто, ярко, страшно... Тот же "Милый друг" Камю - никого не убили... Товарищ тихо и мирно делал себе карьеру за счет женщин - чего проще и невинней? А отвратительней на мой вкус только Печорин.

"Узорный покров" - то же самое. Вот это "собака околела" и две слезинки бьет куда больнее, чем все на-пять-глав излияния в "Скрипке" Райс по поводу смерти мужа главгероини.

Мне почему-то кажется, что раньше не то, чтобы мысли были получше, не то, чтобы люди поумнее, а просто мысли умели выражать по-человечески: без понтов, наворотов, вычурного языка и нагромождений странной философии... Необязательно ведь сражаться с привидениями\мочить инопланетных монстров\извращенно иметь моск читателей псевдорелигиозными умозаключениями чтобы сказать что-то простое. Ну если конечно хочешь сказать, а не просто заработать денег. Хотя некоторые из старых писателей вполне успешно совмещали...


Ну да ладно, что-то начерталка на меня плохо действует - тянет путанно выражать сомнительные истины. Лучше я немного цитат из "Узорного покрова" выложу. *Кстати очень забавно было читать после "Унесенных ветром" - ситуация в принципе похожая*

На ярмарке человек не пытается купить жемчуг и соболье манто, а покупает жестяную дудку и воздушные шарики.

Не забывайте, дитя мое, душевный покой можно обрести не в работе или в удовольствиях, не в миру или в монастыре, а только в своем сердце.

– Странное это ощущение, – отозвался он, растерянно морща лоб. – Я ни минуты не сомневаюсь, что, если б я решительно ее отставил, она покончила бы с собой. Не от обиды на меня, а совершенно естественно, потому что жить без меня не захотела бы. Очень странно сознавать это. От такого не отмахнешься.

– Монахини сказали, что ты плохо себя чувствуешь. Я зашел узнать, в чем дело.
На минуту в ней вспыхнул гнев.
– Что ты сказал бы, если б это была холера?
– Будь это холера, ты, безусловно, не добралась бы домой. *Терпеть не могу врачей из поликлиник, да и вообще не особо люблю больницы, но медицинское мировосприятие - прелесть. Круче только паталогоанатомы.*

Будь проклята эта его холодная сдержанность, при которой малейшее проявление чувства так потрясает. Почему то ей вдруг вспомнился прибор, который ей показывали в Гонконге, на нем чуть заметно колебалась стрелка, и ей объяснили, что это значит: за тысячу миль от них произошло землетрясение, унесшее около тысячи человеческих жизней.

– К сожалению, я не могу дать тебе повод проявить великодушие. – Почему то ей сейчас было трудно говорить с ним всерьез. – И между прочим, ты совершенно прав: я остаюсь не только ради бедных сироток. Я, понимаешь ли, оказалась в таком положении, что у меня во всем мире нет ни одной родной души. Я не знаю никого, кто принял бы меня с радостью. Никого, кому есть дело, жива я или умерла.

– Я хочу девочку, потому что хочу вырастить ее так, чтобы она не повторила моих ошибок. Когда я оглядываюсь на свое детство, я себя ненавижу. Но у меня и возможностей не было стать иной. Я воспитаю свою дочку свободной, самостоятельной. Не для того произведу ее на свет и буду любить и растить, чтобы какому-то мужчине так сильно захотелось с ней спать, что он ради этого согласится до конца жизни давать ей кров и пищу. *Забавное утверждение... Может быть уже не для нашего времени, но определенно забавное. Главное - точное*

@темы: Поэзия, Mist, Дыбр философский, Кино, Книги, Цитаты

Comments

гыгы.. ну стоит тут бутылочко Moёt Shandon - откроешь

[Recollection]

racingsardine
А нафиг?.. Ну, то есть, открыть-то я конечно могу, только пить все равно не буду...