"Низкое давление!", ныла я и пила кофе чуть ли не ведрами, зарабатывая колотьё в области сердца, больную голову и ненормальный режим сна.
"Чертов болотный город!", "солнца мне, света и воздуха", "ЛЕТА-ЖЕ-НАКОНЕЦ!!!". — Ехала к морю и не имела сил на то, чтобы в оном море поплавать.
Ругала себя за беспросветную лень, пинала, заставляла. Вымучивала какой-то критический минимум полезной деятельности. Ругалась еще усерднее, но все без толку.

Попутно не менее бестолково ходила с протянутой рукой по врачам, пытаясь выяснить, с чего вдруг лимфоузлы, горло и температура. Честно пила антибиотики, честно заработала на них аллергию. Супрастин, нервы, вот это все.

Третья за последние полгода терапевт про лимфоузлы ничего не сказала (не судьба, видимо, мне обладать этим сакральным знанием). Зато поглядела внимательно на анализ крови и выписала... железо. И мир изменился практически до неузнаваемости. Не хотеть спать круглосуточно, иметь возможность сосредоточиться на том, что делаешь, ощущать себя не дохлой улиткой, а почти-нормальным-человеком... Черт, да меня даже музыка соседей снизу и телевизор соседей слева почти не бесят!
Чудная, милая, славная женщина! Пусть все у нее будет хорошо.

_____________________________________
На фоне этой эйфории приходит осознание того, что у меня наконец-то собственное жилье и я даже отметила в нем первый новый год. Почти что с настоящей ёлкой.
Одни соседи, правда, фиговы питерские интеллигенты, слушают вечерами Шопена. Другие смотрят по утрам новости *проснуться в 8 утра в субботу оттого, что Путин обращается к Федеральному Собранию — это, должна сказать, сильные ощущения*. Третьи пока не переехали, но жду с опаской, ибо мой замечательный застройщик явно сэкономил на звукоизоляции.

На звукоизоляцию (а что поделаешь!) и коплю нынче деньги. Выучить французский, попасть на Корсику и пойти на танцы, слов нет, просто жизненно необходимо, но залог здоровья — все же тишина. *Вот так мечты и тонут в бытовой скуке... Хотя кто сказал, что тихий дом — не мечта?*


Банальное железо, просто фи, какая проза жизни — а кто бы мог подумать!..